清晨，你推开房门的瞬间，隔壁的门锁也传来“咔嗒”轻响——弗雷德里克·克雷伯格正站在三英尺外整理手套，晨光将他银灰色的睫毛染成透明。
空气凝固了。
自那个夜晚，这位谜语人以“今晚不适合交谈”为由中断对话后，你们之间便筑起了一道透明的冰墙。每次追问都被他那句“我们不熟”轻巧挡回，像用琴弦在彼此之间拉出警戒线。
“呃，早上好？克雷伯格先生。”
“日安。”他睫毛低垂，在苍白的脸颊投下阴影。礼数周全的应答后，就要融入走廊尽头的暗影。
“等等——！”
他的脚步应声而停，却没有转身。
“有事？”
沉默在此刻蔓延。
当他再次抬脚时，你终于撕开这层礼貌的薄纱：“你究竟在掩饰什么？”
“这似乎不在您的管辖范围。”刻薄的话语如那张美神降临般的脸一样不容亵渎，克雷伯格微微侧首，嘴角噙着若有似无的讥诮。
你轻叹了一声，防备心未免有些太重了。这位从艺术神坛跌落的作曲家，像在守护最后的乐章，用傲慢当盔甲。
既然如此，那我就放心摊牌了，我不装啦——
伯莱塔冰冷的枪管贴上他挺拔的脊背时，你满意地感受到那具身躯瞬间的僵硬。
比起绅士做派，你对硝烟味更加熟悉。
“小姐？这是何意？”他的声音依旧平稳，如同抵在背后的不是枪管而是玫瑰枝条。
“我觉得我们需要谈谈。”
“用枪口当邀请函？”丝绸般的声线裹着冰碴，他冷笑，“要扣动扳机吗？”
即便沦为上流社会的笑柄，骨子里的骄傲仍像未干透的琴漆般闪着光。
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